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| Ilustração: Edouard John Mentha Lesendes |
Nos últimos anos surgiu interesse
em publicar artigos, livros e entradas para blogs sobre bibliofilia e livrarias
(alguns deles até premiados) e agora o leitor dispõe de várias propostas para se
documentar sobre o tema sem sair do sofá. Certamente se falo de textos que
reúnem informações de livrarias como a Strand em Nova York, a Shakespeare and
Company em Paris, La Gran Pulpería na Venezuela, Faulkner House Books em Nova
Orleans ou qualquer uma das que adornam ou adornaram Cecil Court em Londres,
alguns já terão na cabeça este ou aquele volume sobre o lugar que as livrarias
ocupam no imaginário coletivo. Mas provavelmente não estamos pensando nos
mesmos referentes. No meu caso, é fundamental falar de
Un mundo de libros,
uma antologia de ensaios publicada pela Associação de Amigos do Livro Antigo de
Sevilha e pela Secretaria de Publicações da Universidade de Sevilha em 2010.
Talvez por ser um dos primeiros livros deste século a aprofundar o assunto, ficou
soterrado por outros interesses e iniciativas que muitas vezes se esquecem de
mencioná-lo. Mas há várias razões pelas quais vale a pena falar sobre este
livro. Entre elas, para não dizer a primeira, porque reúne os ensaios — treze,
especificamente — daqueles que “exerceram” a bibliofilia antes das modas.
A bibliofilia é, se me permitem o
símile, como a religião judaica: uma crença no livro com letra maiúscula, mas,
sobretudo, uma opção de vida que não aspira a capturar quem ainda não esteja
dentro. O teste do algodão é simples: um bibliófilo superficial vai te falar
sobre livrarias e te aconselhar a visitá-las pelos motivos que ele achar
convenientes; um verdadeiro bibliófilo lhe contará sobre os livros que nelas
encontrou sem outra intenção senão a de contar a história de uma façanha que
provavelmente jamais esquecerá. A segunda razão está na foto que esses textos
mostram: na verdade, muitos bibliófilos não têm bibliotecas como as que
aparecem nas revistas ou naqueles belos volumes em que alguns escritores
mostram seus escritórios e bibliotecas como a alta sociedade mostra sua sala de
estar. A bibliofilia é, custa-nos mais ou menos admiti-lo, um vício e, como
qualquer um deles, alimenta-se de um desejo acumulativo. Talvez por isso os
ingleses façam distinção entre bibliófilos e bibliomaníacos. Eu conheci
bibliófilos com estantes bonitas, arrumadas, quase de museu e imediatamente
perguntei se sabia que o hobby de seu proprietário se encaixava mais no segundo
tipo, onde estavam os demais. Também é verdade que a bibliofilia há muito é
vilipendiada como um passatempo semelhante ao dos colecionadores de selos ou
moedas: acumuladores de um passado que não existe nem se espera.
Onde está a atração?, alguns se perguntarão.
Até que um livro chegue às prateleiras de um colecionador, ele vive mil vidas
tão reais quanto imaginárias: seu encontro inesperado entre uma pilha de
páginas que serão comidas por chamas, mofo ou os peixinhos prateados; a chamada
ou mensagem do livreiro avisando que ele tem aquele título que você falou com
tanto entusiasmo há algum tempo; a aquisição daquela peça num leilão de
madrugada em que se mede cada euro que pode garantir a compra. Em 1927, quando
A. S. W. Rosenbach publicou
Books and Bidders: The Adventures of a
Bibliophile (Boston: Little, Brown, and Co.), fez uma comparação
interessante: um paciente matemático pode ser capaz de contar as facetas do
diamante Koh-I-Inoor, mas ninguém poderá jamais contar os reflexos da emoção que
desabrocha durante um leilão nas mentes e corações dos homens e mulheres que
estão apaixonados pelos livros.
A questão dos gêneros é igualmente
curiosa, não só pelos diferentes significados da própria palavra, mas também
pelos inúmeros equívocos que ela causa. O primeiro é considerar que o gênero da
bibliofilia, como mercadoria, mas também como classificação editorial, deve ser
de natureza intelectual. Por se tratar de um hobby que parece ter começado no
século XVII, muitos imaginarão vários volumes encadernados em couro, obras
antigas que viajaram desde então até chegar às nossas mãos hoje, senhores de
antiquários que sacam o talão de cheques para levar para casa uma raridade
náutica, um tratado filosófico ou um manuscrito botânico. Nada poderia estar mais
longe da realidade: há bibliófilos de romances de banca, capas de vanguarda,
edições censuradas. Todos eles, embora não queiramos ou não saibamos reconhecê-lo
tanto quanto seria desejável, estão construindo e documentando cuidadosamente
um campo de estudo. A bibliofilia, bem compreendida, é um estudo da cultura e,
por extensão, da história da humanidade: que interesses ou temas proliferaram
em determinado período; que formas de edição, manipulação ou supressão a
indústria experimentou; que livros desapareceram e quais permaneceram, como se
fosse um processo de seleção natural e cultural.
Quanto a outro gênero, o feminino,
ou seja, se nos detivermos no papel que a mulher teve —ou deixou de ter — entre
os bibliófilos, a questão não é isenta de migalhas. Porque a História, em
letras maiúsculas, mostra que as mulheres sempre estiveram presentes neste
grupo de colecionadores inveterados, ainda que tenham proliferado algumas
lendas em que as mulheres agem como uma Santa Inquisição daqueles pobres
maridos bibliófilos, que esgueiram para dentro de casa os tesouros que
encontraram no Rastro, na encosta Moyano ou em qualquer livraria que ainda se
encontre no nosso país. E estas histórias têm-se espalhado muito ao longo do
tempo e em diferentes âmbitos culturais, porque já me aconteceu que, ao ir
pagar por um daqueles livros considerados “raros”, o livreiro me perguntou se
era “para o meu marido”, sem saber quem era o meu marido, nem porque é que
aquele livro me interessava.
Parte dessa crença ou estereótipo
tem sido tradicionalmente baseado no contexto em que esse nobre passatempo foi
discutido: clubes, como o Roxburghe, reuniões acadêmicas e todos aqueles fóruns
públicos e privados nos quais geralmente não havia mulheres. Porque, para ser
bibliófila, era preciso ter solvência econômica, social e intelectual. Ou, nas
palavras de Mary Hyde Eccles, a primeira mulher a fazer parte do prestigioso
clube New York Grolier: recursos, educação e liberdade. A criação da
Universidade de Harvard em 1636 surgiu de uma doação de alguém que tinha esses
atributos (o germe foram os trezentos livros da biblioteca pessoal de John
Harvard), mas não se deve esquecer que a primeira universidade do mundo
(localizada em Fez) foi fundada por Fatima al-Fihri, uma mulher com as mesmas
condições acima mencionadas. No entanto, ainda hoje é raro ouvir falar de
mulheres no domínio do colecionismo e na criação de iniciativas que deixem uma
marca cultural. Mesmo naqueles trabalhos atuais que tentam abarcar a
contribuição das mulheres ao longo do tempo, as ausências são notáveis.
Ao longo da história há casos
notáveis de bibliófilas que acumularam grandes bibliotecas, entre as quais a
rainha Elizabeth I é talvez o exemplo mais conhecido. No século XX, uma das que
mais chamou a atenção foi a também britânica Frances Mary Richardson Currer. Em
1906, o
Times a considerou “a maior colecionadora de livros”. Mecenas do
colégio em Yorkshire frequentado pelas irmãs Brontë, acredita-se que Charlotte
tenha assinado seus primeiros trabalhos como Currer Brontë em homenagem a sua
benfeitora. Currer permaneceu voluntariamente ausente das listas de bibliófilos
da época, como os famosos almanaques do britânico de origem indiana Thomas
Frognall Dibdin. A causa certamente parecia justificada para ele; uma das obras
pioneiras do século XX sobre esse hobby,
Anatomy of Bibliomania (1930),
de Holbrook Jackson, continha uma sentença que foi repetida inúmeras vezes: “O
amor pelos livros é tão masculino (embora não tão comum) quanto deixar crescer
a barba”.
Rachel Chanter reflete uma realidade
um tanto diferente em um artigo publicado no blog do conhecido livreiro Peter
Harrington. No século VI, a Condessa Judite de Flandres foi a responsável por
muitos dos manuscritos iluminados que foram encomendados e preservados (e que
ela doou à Abadia de Weingarten). “Marguerite de Navarra, Madame du Barry,
Maria Antonieta, Maria Stuart e Catarina de Medici — enfatiza Chanter — eram
apaixonadas colecionadoras de livros e manuscritos, embora esse fato seja pouco
lembrado em suas notas biográficas”, e lembra que Belle da Costa Greene foi
talvez um dos casos mais marcantes. Por quarenta e três anos, Greene foi a
bibliotecária do economista J. P. Morgan; quando o estado de Nova York
incorporou as propriedades privadas de Morgan ao sistema público, Greene ocupou
o cargo de primeira diretora da Biblioteca Pierpont Morgan. Seu pai, Richard
Theodore Greener (o primeiro advogado negro a se formar na Universidade de
Harvard), havia abandonado Belle e suas irmãs. Em seu habilidoso salto para o
futuro, Belle removeu o
r final do sobrenome do pai e construiu um
passado talhado à medida da sociedade em que vivia: passou a maior parte de sua
vida como branca e inventou uma ascendência portuguesa com a qual abriu caminho
no mundo do bibliofilia nova-iorquino.
O início do século XX e o papel das
editoras e intelectuais nas principais capitais e centros urbanos mudaram muito
de cenário. Em Paris, e não apenas graças à chegada de modernistas como Nancy
Cunard ou Sylvia Beach, a bibliofilia já começava a se espalhar entre as
mulheres desde o final do século XIX. Desde a sua constituição como grupo em
1926, Les Cent Une, Société de Femmes Bibliophiles, começaram a publicar uma
obra ilustrada a cada dois anos e não faltavam candidatos. A princesa
Shakhovskoy capitaneou essas mulheres bibliófilas em seu primeiro momento; a
condição mais estrita consistia em não exceder o número com o qual a associação
havia sido batizada. Em 16 de maio de 1943, Paul Valéry escreveu uma carta a
Victoria Ocampo, a partir da capital francesa, na qual lhe dizia que havia “dado
às Cent Une (mulheres bibliófilas) dois atos e dois atos [sic] de duas peças
(que nunca serão concluídas)”. Marguerite Yourcenar escreveu o prólogo de
Cynégétique
de Opiano, traduzido por Florent Chrestien e ilustrado por Pierre-Yves Trémois
em 1955. No entanto, a associação, composta exclusivamente por mulheres, ainda
carregava preconceitos herdados. Em uma declaração que talvez aspirasse a
separar as torcidas que as uniam das lutas sociais das mulheres da época, elas
se definiam como uma associação “feminina, não feminista. Não escolhemos
necessariamente autoras ou ilustradoras do sexo feminino.” Na revista
Atlantic
Monthly, ao contrário, parece que a incorporação da mulher à cultura e aos
livros já era explicitamente incentivada; em seu
Anatomy of Bibliomania
(1930), Jackson repetiu um texto de fevereiro de 1927 no qual deixou claro para
seus leitores que mulheres que soubessem algo sobre ciência e literatura,
viagens e biografias, se sentiriam cada vez mais atraentes.
Agora, quase um século depois, a
livraria nova-iorquina Honey & Wax organiza um concurso anual, dotado de um
prêmio de mil dólares, para mulheres com menos de trinta anos que apresentem
formalmente os resultados da sua
book hunting ou caça ao livro. Em sua
última chamada, foram distinguidas mulheres como Nora Benedict, que, aos 29
anos, é pós-doutoranda na Universidade de Princeton e apresentou sua coleção
intitulada “O desenvolvimento da indústria editorial modernista em Buenos Aires”.
Suas primeiras edições incluem, como esperado, as obras que Borges publicou em
diferentes editoras argentinas, embora esteja se concentrando em compilar todo
o catálogo da Editorial Sur. De sua parte, Jessica Kahan, de 29 anos, uma
bibliotecária de Ohio que ganhou o prêmio, apresentou sua coleção sob o nome de
“Novelas românticas da era do jazz e da Depressão”. As trezentas peças que ela
colecionou em tão tenra idade incluem obras das décadas de 1920 e 1930 com
impressionantes sobrecapas. Não há idade ou sexo de qualquer tipo para bibliofilia;
e, tendo em vista a depreciação do mercado de livros antigos, entre todos os
atributos que uma mulher deve ter para cultivar um
hobby tão nobre,
talvez ela só precise ser curiosa e livre.
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